No meu silêncio, vivi por algum tempo, talvez a inspiração não transbordava no papel, apenas o monossilabismo temeroso 

e sonolento que se sobressaiu às letras debruçadas numa folha.

Estou desconfiada de que a gente cresce quando começa a aprender, com o sentimento, muito além da retórica, a não

 permitir que uma desilusão ou outra nos afaste de nós mesmos e nem dos nossos sonhos mais bonitos. Estou 

desconfiada de que a gente cresce quando é capaz de entender que estar vivo é perigoso, sim, é trabalhoso, sim, mas 

também é uma oportunidade rara e imperdível. Que há que se pagar o preço, se a ideia é ser feliz e inteiro.

A idéia óbvia de que não se pode perder de vista o que resta viver, ou até mesmo o que não foi vivido, o que impulsiona e 

dá aquele velho frio na barriga arraigado com a vontade de dançar mais vezes, se encantar mais vezes, admirar mais vezes, 

e sintonizar o que há de mais puro e leve, com muita delicadeza e entusiasmo, são as fáceis trocas afetivas que fluem 

dentro da gente.